Sé que no se lo van a creer, pero me he puesto en huelga. No en huelguecita de estas de ocasión que ahora se llevan, sino en huelga de las de verdad. Con mayúsculas. Huelgaza, podríamos decir. Es una huelga sosegada y sin piquetes. Robusta, quiero decir. Innegociable y permanente. Lo que pido no se me va a conceder, por tanto haré como los estilitas del desierto: me subiré al pedestal y de ahí no me bajan. Se pongan como se pongan. Ni siquiera para el día ese de la fiesta. Ese en el que nos dicen que lo importante es participar. Pues mira, va a ser que no. Lo primero, la civilización. Y luego ya veremos. Que tampoco es obligatorio ni entonces siquiera, por si algún aprovechante se nos despista. Decía mi maestro de política (Trevijano) que un derecho no puede ser una obligación. Si hay una subvención convocada, por ejemplo, no tienes por qué tomarla si no te conviene. Sin entrar al detalle del precio a cambio. Que en este caso lo tiene. Vaya si lo tiene. El refrendo de la barbarie nada menos. Barbarie política, por supuesto. Barbarie de sistema político, por supuesto. De régimen, utilizando más correctamente el lenguaje: sistema es de abajo a arriba, régimen de arriba a abajo (Dalmacio Negro). Y esto es de arriba a abajo. De manual. Por diseño y como sin querer, pero sabiendo muy bien lo que se hacía. Y lo que se sigue haciendo. Y lo que se sigue aprovechando. Un pueblo cuyo único método para que los representantes de sus respectivas facciones, se llaman a sí mismos diputados, presidentes, y otras falacias por el estilo y dicen hablar en nombre de nosotros, un conjunto de anti-representantes del ciudadano, que están ahí sin que los súbditos podamos toserles, solo poner una papeleta que nada elige y que a nada obliga, que solo refrenda lo previamente elegido por otros cada cuatro años, como si en cuatro años no se pudiera hacer de todo, como si entrando en listas y con pactos a diestro y siniestro no contrajeras débitos insanos y desleales, como si lo prometido no fuera deuda, como si no tuviéramos nosotros, los supuestos representados, el contrato por el mango. ¿Contrato, qué contrato? Pues lo que estoy diciendo: estado de incivilización. Un pueblo cuyo único método para que nos hagan casito entre urna y urna es la pataleta. La huelguita menor y de diseño y encima, últimamente, caída de arriba a abajo, que ya solo nos faltaba. Diseñada, no para nuestras necesidades, no por nuestras demandas, sino para sus cuitas. Los Hunos contra los Hotros y vuelta la piedra al río, cosa que ya aburre a un percebe de roca y hasta a la misma roca que lo sostiene. O la manifestación y el tumulto y hasta la acampada libre, como antaño en los parques naturales pero en modo urbanita ahora. Modos diversos de pataleta y nada más. Como si estuviéramos en el XIX. Sin mecanismos para que quien hable en nombre del pueblo no se despiste para sus cosas, que ocupe el cargo atado y bien atado. Norma legal, por ejemplo, para que se vaya a casa en el instante mismo en que a nosotros nos convenga, sin dar ni una sola explicación que para eso son nuestros contratados. Que no se tenga que depender de que la vuecencia de turno se digne a dimitir ante alguna barbaridad mayor o menor. Un sistema (no un régimen) en el que los que en San Jerónimo se sientan actúen como mandatarios, no como mandantes. Con mandato imperativo ante el elector, no ante el jefe de partido. Con mecanismo reglamentado de revocación por el pueblo, no a expensas de petición del superior en el escalafón a su conveniencia o a conveniencia de ambos o a la del partido o a la del Sursum Corda. Nunca a la de los supuestos electores, que deberíamos serlo nosotros. Los de la pataleta. Los votantes, que no electores. Los ‘votontos’, como califican en los mentideros irredentos. Pues bien, se acabó. Se terminó el sujetar tanta ignominia haciendo de tonto útil. Déjennos establecer un sistema de civilización política, rareza jamás vista en estos castigados parajes. Y luego, teniendo muy clarito quién manda aquí, hablamos. Hasta entonces, impasible el semblante y vista al frente. Sin mirarlos, como si no existieran.
Así que, nada, aquí me tienen. Sin cilicio, porque no somos masoquistas, pero inamovible. No quiero ni mirar a la cara a todos esos a los que se entrevista en fechas, para ellos, tan señaladas. Cada uno vendiendo con vehemencia su color, todos vergonzosamente desteñidos. Buscando una legitimación que ni pueden tener ni merecen. Tampoco a los entrevistadores, todos orgánicos, a los del circo del pastoreo colectivo. Y pido perdón a los payasos, una profesión muy digna, no como la de esos que no reconozco, que han malversado la suya, digna una vez, la más digna de todas. Si Pericles levantara la cabeza los correría a gorrazos o a ‘pileazos’ o lo que sea. Por mí pueden seguir con su jueguecito. No existen, no tienen nada que ofrecer, sólo consignas baratas. No tienen nada útil que proferir, solo engaños y mala baba. No tienen nada que ver conmigo. Ni con nadie. Ni con ninguna idea o propuesta dignas de tal nombre, que si las hubiera tampoco tienen obligación de cumplir. Ni con ningún beneficio o ningún bien. Bueno, eso sí, el suyo. Como corresponde a todo estado de incivilización política. En el que el gobernante carece de límites y control por el ciudadano, en el que no actúa sujeto por un sistema legal expresamente diseñado para que esté a lo nuestro, no a lo suyo, y no se nos salga por la tangente, en el que por tanto al de a pie, es decir, al gobernado, no le queda más recurso que el de la pataleta. El berrinche pueril de los regímenes inmaduros. En la infancia balbuceante de los estados de incivilización política.
Julio Álvarez
10/11/2026
